Сергей Решетников, писатель, сценарист, драматург. Тот самый Решетников

Смерть под дождем, Сергей Решетников

Смерть под дождем

Шел ливень. Она трепетала, билась в конвульсиях, царапала меня по спине. Глубоко впивалась своими длинными ногтями в мою кожу. Я крепко держал ее за горло. Смотрел в глаза. Передо мной трепыхалось маленькое животное, которому перекрыли доступ к кислороду. Вода смывала с моих искусанных губ кровь.

- Я пьяный! Мне всё похуй!

Я шел по лужам. И шел ливень.

- Заткнитесь, тише! Идет дождь! Вы стоите под укрытиями, а он идет! Я люблю дождь…

Она подошла ко мне.

- Вы кто?
- Я сумасшедший гений современности.
- Как вас зовут?
- Николай.
- Вы простынете, Николай, и умрете.
- Ну и что. Вы вышли под дождь. Вы теперь тоже простынете. И… я не знаю…

Мы стояли под дождем и смотрели друг другу в глаза. Долго. Ливень.

- Я не спрашиваю, как вас зовут, - заполнил я паузу.
- Хорошо, - почему-то сказала она.
- Отлично.

Я поднял лицо к небу, и ливень хлынул мне в рот, в нос, глаза.

- Боюсь, что я знаю, кто ты на самом деле, - я перешел на «ты».

Она приблизилась лицо к моему лицу, улыбнулась и спросила:

- Кто же я?

По ее лицу бежала вода. Я смотрел в большие зеленые глаза. И видел отражение себя. В одном и в другом глазу. Два – я. Офигеть! Жизнь абсурдна.

- Ты красивая девушка.

Я обнял ее. Мы сцепились губами в страстном поцелуе. Я руками раздвинул ее булки. Мял промежность. Она стонала.

- Еще. Еще. Еще.

Ливень хлестал нас. На мне не было ни одной сухой нитки. Вода поглотила нас.

- Может, давай его вставим куда-нибудь? – спросила она и взяла меня за член.
- Давай, – сказал я.

Я развернул ее спиной, закинул на голову платье, снял трусики, и вдул ей в попку по самые «не балуйся».

Она сказала:

- Ой!

И громко застонала. Ливень бил ее по голой заднице. А я ее трахал. Мы с ливнем вместе трахали ее.

- Заткнитесь! Тише! Идет дождь! Мы трахаемся! А он идет – дождь!

Секс закончился. Ливень нет.

Она громко сказала:

- Пойдем со мной.

Я сказал:

- Я знаю, кто ты.
- Кто?

Шел ливень. Я держал в своих руках Смерть. Я убивал Смерть. Она была прекрасна. Губы у нее сладкие. Очко у нее потрясающее.

Она дернулась еще несколько раз, потом обмякла в моих руках. Я на прощанье поцеловал ее в холодные губы, опустил на землю.

Шел ливень.

На моих руках и спине остались глубокие кровяные следы от ее ногтей. Я не простыл. И пока не умер. Хотя, как знать.
  • 13.02.2017
Возврат к списку